Почему ты привык, что живешь как всегда?
Как случилось, что жизнь для тебя ерунда?
Почему ты забыл ливней струи в ночи,
Почему ты сказал: « А, кричи, не кричи»…?
Почему на себя ты рукою махнул,
Не достал до вершин, значит что - утонул?
Не сумел, не достиг, значит, руки сложил?
Не допел, не допил, значит жил и не жил?
Ну и что – много в жизни чего не сбылось,
Ну и что, что не мало хлебнуть в ней пришлось,
На полу собираешь осколки мечты…
Посмотри на себя, разве все это – ты???
Вот кто ты – ты бредущий устало во тьме,
Как во сне ты кричишь, только голоса нет,
Ты бежишь, только ноги тебя не несут,
Ты поешь, только губы твои не поют.
Приглядись, зажжена уж в окошке свеча,
Не бледна как луна, а ярка, горяча,
Не с молитвой о страннике за упокой,
А с надеждой, что он возвратится домой.
Грустно ты улыбаешься, вижу,- «Ну вот,
Что за дом,- говоришь,- кто в том доме живет?».
Мимо дома того, я открою секрет,
Ходят долго уже и не тысячу лет.
Только тот, кто двери его не открывал
Не любил и не жил, и почти не дышал.
Пусть приснится тебе одинокий в ночи,
Пусть приснится, что он, наконец, закричит
И сбивая мозоли о камни и лед,
Докричит, допоет, доползет, доживет!