Синей краской на холсте
Художник нарисует небо
И раскрасит белым облака.
Желтые подсолнухи
Как солнышки в разгаре лета,
Вдалеке спокойная река…

Но чего-то все же не хватает на холсте,
Может, пенья птиц,
А может, ультрафиолета солнца?
И цветы без запаха
Как будто бы не те…
Ну что возьмешь с изобразительного творчества?

Отблески огня зарницы,
Дождь, бушующее море –
Все, что видел, точно передал.
Радость, боль, сомнение,
Лицо как будто бы живое –
Точность линий, правильный овал.

Но чего-то все же не хватает на холсте,
Может быть дыхания,
А может быть биенья сердца?
И глаза печальные как будто бы не те,
Их выраженье никогда не переменится.

Миг, застывший навсегда,
Мгновения воспоминанье…
Так хотелось жизнь создать, не смог.
Легким взмахом кисти
С грустью подписал свое созданье
Гений светотени, но не Бог.

Ведь всегда чего-то не хватает на холсте,
Может, будущего,
Может быть, какого-то движенья?
Все шедевры временем
Превратятся в тлен,
А жизнь течет и вспять
Не повернуть течения.